Parfois, une personne entre dans ma vie et ma retourne le cerveau. Je ne l’avais pas prévu, je ne l’avais pas même souhaité (ah bon?), je ne l’avais en tous cas pas vu arriver. Un jour mon esprit est libre et le lendemain il est envahi. Envahi par un regard, une sensation, ce truc impalpable. Petit à petit cette personne que je ne connaissais pas prend une importance existentielle… Alors je fais ce que je peux! Je sors mon scanner interne et j’analyse! Dans une vie, il n’y a pas qu’un seul amour, il en existe plusieurs, qui revêtent des formes et des sentiments différents. L’amour d’un instant, fulgurant, de passage, ce temps court et intense qui peut ressembler à une vie entière. L’amour passionnel brûlant, violent destructeur, qui m’approche au plus près de ma propre folie. L’amour tendre et complice qui donne au monde une beauté insoupçonnée, qui donne me véritablement des ailes, qui marque mon visage d’un sourire un peu idiot. Il y a aussi ces amitiés si fortes qu’elles se mêlent d’amour sans qu’on les y ait invitées. On aime trop en même temps aussi, on aime à s’oublier. Mais au final l’amour c’est quoi? Des scientifiques l’ont décrit comme un bouleversement hormonal passager (ce moment ou l’on pense que l’on ne peut pas se passer de l’objet de son désir). Car il s’agit bien de désir, quel qu’en soit l’aboutissement. Cette personne, on en a besoin, s’en passer relève de la torture. Proust a décrit l’amoureux comme un malade sous dépendance, comme un drogué. La lutte de Swann pour cesser de souffrir ressemble à une cure de désintoxication! Il se dit « guérit » quand il se rend compte qu’Odette désormais l’indiffère. L’amour peut cesser donc. Mais aussi, je crois qu’on peut aimer quelqu’un toute sa vie mais je ne pense pas qu’il existe un seul amour pour toute une vie. Parce que c’est un sentiment vivant qui évolue et se transforme, qui permet certaines choses et en interdit d’autres. Un seul amour pour toute une vie relève du dogme, c’est une utopie culturelle que l’on nous a enfoncé dans le crâne dès l’enfance. C’est une illusion héritée de la culture dominante (il suffit d’allumer un poste de télé pour s’en rendre compte). Nous nous interdisons tant de choses de manière totalement inconsciente et c’est ce qui nous emmêle les pédales dès que l’ombre d’un sentiment pointe le museau (Si je ressens quelque chose d’aussi fort c’est que forcément… et là c’est le drame!) Au lieu de simplement accueillir les choses comme elles sont vraiment, non, on se doit de compliquer la situation histoire de ne pas trop s’éloigner de la communauté! Nous agissons donc perpétuellement sur un schéma réducteur qui fait de nous des esclaves à la merci des codes sociétaux. Pour pouvoir savoir ce qu’est vraiment l’amour, il faut donc s’affranchir totalement des principes hérités de notre société et qui, même lorsqu’on en a conscience viennent gâcher de grands possibles.

et en plus elle est incapable de bosser sur un chevalet comme tout le monde, romano va!

resultat final tout en couleurs ici : too much poison

Un ptit coup de zapping, histoire d’avoir envie d’aller dormir et je tombe en plein milieu d’une interview d’Eric-Emmanuel Schimtt (j’ai jamais lu un de ses livres, je ne dirais rien sur l’écrivain), lancé, face au journaliste dans une analyse plutôt pertinente (à première vue, à froid) sur la destruction de la planète par l’être humain et à fortiori sur l’anthropocentrisme. Alors oui, l’homme par son désir de contrôle sur la planète et ses ressources a dégradé la planète de manière irréversible (je schématise, c’était plus long et plus profond que ça, un plaidoyer!). Bref… Le journaliste lui pose une question du style ” Sommes nous coupables, nous, êtres humain de l’état actuel de la planète? “, et là E-E S. répond, non sans intelligence, qu’il faut cesser de voir l’être humain comme le centre de tout, qu’il fait partie du règne animal, qu’il en est un maillon, rien de plus, rien de moins, que la culpabilité est encore une forme d’anthropocentrisme et que l’erreur fondamentale est là (en tous cas c’est ce que j’ai compris). Puis, le journaliste lui demande (je ne me souviens plus précisément des termes, je ne suis pas journaliste, je n’ai pas pris de notes à chaud, faudrait peut-être que je m’y mette), « Et vous? Que faites vous dans votre vie courante pour réduire votre impact sur la planète? » E-E S sourit et rit et lâche, « Je suis un très mauvais exemple, j’utilise ma voiture tous les jours, je prends l’avion plusieurs fois par mois, hahaha, nan, nan, mais c’est pas avec de petites bonnes intentions qu’on va changer l’état du monde, c’est aux politiques de changer (bon, c’est pas les paroles exactes, mais c’est ça qu’il a voulu dire, du moins, c’est ce que j’ai compris). Boooon… ces réflexions là, je les entends tous les jours au taf, haaaa « Mais nous les petits, on pourra rien changer! C’est à eux (sous- entendu les politiques) de le faire. Et c’est là que je deviens furax! Alors l’excuse c’est quoi? Nous on bouge pas tant que les « grands » bougent pas? C’est quoi ce prétexte de moutons? Depuis quand les politiques prennent des décisions éclairées et saines pour la nature? (dont nous faisons partie intégrante ni plus, ni moins!). Ce qui me consterne, c’est que la seule façon de faire bouger les gens, c’est la sanction immédiate! Ca m’accable, mais il est vrai que plus je vieillis, plus je sais que pour beaucoup d’êtres humains, ce qui les fait avancer, c’est pas l’envie de bien-être, mais la peur de la sanction! Des super-moutons quoi!(d’ailleurs, anthropocentrisme oblige, pourquoi comparer des êtres humains à des moutons? Je suis sûre qu’un mouton ça ne doit pas se laisser mener à l’abattoir si facilement). Bref, imaginons tout un tas d’européens refuser de prendre l’avion rien que pour des courts séjours pas loin… Ca ne va rien changer? Vraiment? L’éruption du volcan Eyjafjöll, ça a duré combien le bordel? 3 semaines? Ca a suffit pour remettre en question toute la suffisance et la confiance de l’industrie aéronautique européenne. Non mais parce que le discours du “nous on y peut rien” relève d’une hypocrisie consternante! Alors oui, beaucoup de gens s’émeuvent de ces situations au détour d’un reportage choc sur TF1, oui, plein de gens sont sensibles et voudraient bien faire… et ils font quoi? Ils se ruent compulsivement sur les soldes pour surcharger leurs armoires de fringues qu’ils ne porteront pas en attendant que les politiques pondent des lois (un politique aime plaire au peuple, il suivra l’humeur du peuple).20 euro le T-shirt au lieu de 45! C’est pas cher! Le prix réel du T-shirt? 1 euro? 5 euros? Et la santé d’un gosse exposé 12h par jour aux vapeurs chimiques des teitureries! Autre chose, E-E.S, plein de bon sentiments devant la nature, il vote pour qui? Qui est responsable? Qui décide (en tous cas en Europe?) On est pas dans des dictatures (pas encore) que je sache? Parce que blâmer les politiques c’est une chose, mais surtout c’est nous qui les avons placés là! Après toutes ces décennies de plantages et de foutage de gueule, ne serait-il pas temps de donner de l’importance à des mouvements qui mettent au centre de leur préoccupations le bien-être de la nature (dont nous somme partie intégrante), juste pour voir? De toutes façons on est foutus, qu’est-ce qu’on risque?

FILM /// Nous achetons, qui paye ? from CNCD-11.11.11 on Vimeo.

46 000 degrés centigrade de bitume, la boîte crânienne en déliquescence, la torpeur parisienne défroque les neurones au fil des verres qui imbibent le gosier. Les images sont aussi floues que les mouvements. Tangage et roulis. La moiteur appelle les contrées lointaines baignées d’eau chaude et iodée. Le cerveau vagabonde…. Touffeur : pénible ici et qui ressemble au bonheur là-bas. Le bonheur est toujours où l’on ne se trouve pas. Par la fenêtre, les énervés hululent pour 20 euros, ça se fritte, ça s’insulte par 46 000 degrés centigrade de bitume. Led Zep achève sa plainte et Kanka commence la sienne : « Bad minded people ». On se fritte partout, pour quelques millions ou pour quelques centimes, tout dépend de l ’échelle où l’on se situe. Dans la moiteur parisienne ou les contrées lointaines baignées d’eau chaude et iodée. Partir, c’est s’oublier soi mais ce n ‘est pas oublier où l’on va. Partir vraiment, c’est ne jamais pouvoir revenir vraiment. Partir, c’est changer un peu, beaucoup. 46 000 degrés centigrade de bitume, la boîte crânienne en déliquescence et le besoin de s’oublier qui tiraille dans tous les sens. Partir pour s’imbiber le gosier d’oubli. Partir pour prendre beaucoup et laisser si peu… l’égoïsme du voyageur occidental. Partir aussi loin qu’on le croit avec sa dose de culpabilité privilégiée. Tangage et roulis, comment noyer les saloperies ancestrales, débarrasser son âme des tortures d’antan. Plus blanc que blanc, plus noir que noir. Le monde part à la fritte universelle et le cerveau part en déliquescence par 46 000 degrés centigrade de bitume.



Des mois que je n’ai rien posté. Mais pour faire plaisir à l’Elfe, je vais tenter une petite sortie. En fait, je crois que je n’ai rien à dire, ou plutôt je suis muette de stupéfaction. Il y a quelque chose de violent dans l’air qui heurte ma sensibilité à tel point que j’en reste paralysée. « A rabbit in the headlights ». Oui, c’est moi le lapin sur la route, pétrifié par les phares du 4×4 qui lui fonce dessus dans la nuit. Entre les potes qui se font éclater la gueule pour un délit de sale gueule, les oufs qui règlent des comptes à coup de kalach en pleine fête de la musique, les ministres qui tirent sur les bonnes vieilles ficelles populistes et haineuses, les automobilistes qui s’entretuent pour un refus de priorité, le climat général qui schlingue l’ignorance et le m’en-foutisme, la bombe nucléaire toute prête à exploser au-dessus de nos têtes à toutes et à tous, bein je la vois bien moi ! Et qu’est-ce qu’on fait pendant des heures et des heures ? On glose sur la déroute de l’équipe de foot nationale ! J’ai passé des années à militer pour un monde meilleur et le l’ai entrevu ce monde, vraiment il était là, à portée de main ! Pas loin ! Et boum, 09/11 et il n’y a pas que des tours qui se sont écroulées. On est entrés dans une autre époque ce jour là. Une lutte pour la survie. La survie d’un système en déroute, mais un système qui continue à broyer des millions de vies humaines, animales, végétales… Le système qui meurt n’en devient que plus violent. Mais ce qui est terriblement inquiétant c’est que les puissances qui tendent à le remplacer ne sont pas plus douces (cf la politique chinoise). Et parfois, je me sens comme une gosse qui ne comprend pas pourquoi personne ne comprend que c’est pas comme ça que ça doit marcher. Alors on me rétorque : « c’est aux puissants de changer ! » en regardant le ciel comme si nous n’étions que des milliards de fourmis dans un carton qu’on agite très fort. Et là je dis, non ! Qu’avons nous à attendre de ces faux-dieux de la religion Marché ? Vous pensez vraiment que pour vous ils vont changer et cesser d’êtres voraces ? Vous croyez vraiment que la machine à broyer va comme par magie cesser de fonctionner pour votre bien-être ? À tous les consommateurs frénétiques de smartphones dernier cri, à toutes les ouailles volontairement sacrifiées à l’autel de la fashion attitude, à tous les boulimiques télévisuels, je leur dis : « vous vous foutez de ma gueule ? », vous vous plaignez de votre dieu qui vous écrase comme des vieilles merdes tout en continuant à avaler ses petites pilules bleues ? Alors oui, on peut y aller encore longtemps aux manifs et continuer à quémander des miettes. Il va falloir s’y prendre autrement non ? Alors, oui, j’ai tort certainement de rester comme ça bouche bée face à cet infantilisme planétaire… oui, finalement c’est pas moi l’enfant. Sérieux, je me sens fatiguée.

Qui a dit?

- “la Tunisie n’a pas les même critères démocratiques que nous” et aussi “Quand un certain nombre d’observateurs français font de la provocation vis-à-vis du président Ben Ali, ils savent que quand ils arrivent, on les remet dans l’avion” -1-

- à propos de Fadela Amara “C’est une compatriote, même si ce n’est pas forcément évident, je le précise.” -2-

“Le drame de l’Afrique, c’est que l’homme africain n’est pas assez entré dans l’Histoire.”-3-

“On dit que je suis misogyne. Mais tous les hommes le sont. Sauf les tapettes!” -4-

- à propos de Ségolène Royal (photographiée en boubou lors d’un voyage à Dakar) qui lui fait penser “à [sa] femme de ménage” -5-

- Filmé lors d’une brocante organisée dans sa ville, il a demandé que l’on rajoute “quelques blancs, quelques white, quelques blancos” -6-

- “Rama Yade dans le Val d’Oise, ce sera bien plus couleur locale que dans les Hauts-de-Seine” -7-

-1- : Raoult
-2- : Hortefeux
-3- : Sarkozy qui a bêtement répété un discours écrit par Guaino
-4- : Le lourd Douillet
-5- : Alain Destrem
-6- : l’ambitieux homme du P.S. Manuel Valls (hé oui, y en a même à gauche)
-7- : “une responsable UMP” (Mais quiiiiiii?)

Pour finir, une perle :

Moi aussi tous ces gens,ce gouvernement, je les trouve monstrueux et surtout absolument bêtes et incultes.

Monsieur-raoult-votre-question-ecrite-sur-marie-ndiaye-est-ignoble-

http://fr.wikipedia.org/wiki/Discours_de_Dakar

Petit précis de remise à niveau sur l’histoire africaine à l’usage du président Sarkozy

“Graphiste”, une sorte de mot magique qui parfois fait écarquiller d’admiration et d’envie les yeux de quelques personnes qui s’informent de ma situation professionnelle. Je comprends cette réaction, j’ai eu la même. À une certaine époque, cette activité m’apparaissait comme une sorte de Graal, passionnant! glamour! créatif! génial et j’en passe. À l’époque, je dessinais un peu, j’essayais! J’écrivais des trucs et autres choses. À l’époque surtout, je m’occupais parfois des affiches d’Act Up, force de frappe emblématique de la lutte contre le Sida et pas que ça. On avait un beau Mac tout neuf avec Photoshop dessus. Je ne connaissais rien aux Macs et encore moins à Photoshop. J’en ai passé des heures à sortir 4 lignes blanches sur fond noir avec une belle image bien cadrée, pas trop pourrie et tout! Toute une nuit parfois! À quoi pouvait bien servir cet outil qui faisait apparaître un rectangle de pointillées clignotants? Et pourquoi il y a une flèche noire et une autre blanche? Et bordel de merde pourquoi j’arrive pas à écrire avec cet outil en forme de plume? Une plume c’est pour écrire non?!!! Tant bien que mal, je réussis à pondre quelques supports actupiens bien rageurs! Ce fut une révélation! Voilà ce à quoi je devais consacrer ma vie, mes jours et mes nuits! Porter à travers le monde des messages de paix et d’amour via la création magique! Pardon, numérique! 15 ans plus tard (au moins!) me voilà graphiste ultra-confirmée, rompue à toutes les techniques (6 versions de photoshop depuis! au moins!). Et alors? Qu’en est-il du message? Noyé dans la masse de la production mercantile. Cloué au pilori de Saint Marketing! Oui, c’est vrai, il fallait bien se faire de l’expérience! Faisons donc le trottoir… du dieu capital! Histoire de se construire des ptites épaules toutes solides!
Il y a quelques jours, l’entreprise qui m’emploie à “rentré” un nouveau client avec comme bonus la réalisation d’un magalogue (magazine publicitaire) pour un colosse pétrolier que je ne citerai pas, mais à priori responsable de pas mal de catastrophes humaines et écologiques (combien de guerres au nom du pétrole? Combien de marées noires?) Travailler pour des clients sans aucune sensibilité sociale m’était déjà pénible mais alors là! Participer à l’élaboration d’une des pires mystifications planétaires (l’essence est écologique et participe au développement durable)! J’ai tiré ma sonnette d’alarme émotionnelle : “Ces gens heurtent mes convictions les plus profondes de plein fouet, je refuse de toucher ne serait-ce qu’à une virgule de leur torchon.” Heureusement, j’ai un chef intelligent (ou dommage, j’aurais pu négocier un licenciement!). Voilà où nous en sommes, le graphiste ne semble être devenu qu’un exécutant dépourvu de sensibilité pour ses congénères au service des puissances qui ne visent qu’à appauvrir l’humanité, financièrement mais surtout culturellement. Quoi de plus facile à soumettre qu’un être vidé de sa capacité à réfléchir? En ce qui me concerne, les limites sont atteintes, la schizophrénie doit prendre fin. Graphiste je suis et je dois avoir une vraie utilité sociale. Puisque je suis capable de faire passer pour indispensable un produit dont personne n’a fondamentalement besoin, alors je dois aussi pouvoir révéler et imprimer dans l’inconscient collectif des valeurs (des vraies) qui pourraient peut-être avec le temps faire exister un monde un peu meilleur.

be the change you want to see in the world. Gandhi

“Je m’oppose à la violence parce que lorsqu’elle semble produire le bien, le bien qui en résulte n’est que transitoire, tandis que le mal produit est permanent.” Gandhi

Jeudi, 18h30, l’heure de la délivrance, tout est plié, tout est bouclé, je peux m’échapper du studio, le taf est fini ! Je sors enfin, direction, le métro gare de l’Est, il fait lourd, très lourd, je suis lessivée, j’ai hâte de rentrer… « sweet home » tout ventilé m’attend et surtout… MyGirl !Deux minutes d’attente, le métro est là, je m’engouffre, je m’installe, je sors mon bouquin (Los Angeles river, Michael Connelly). Stations après stations, la même ritournelle, les portes s’ouvrent dans un claquement, les gens entrent, sortent, se bousculent, se sourient poliment aussi, l’alarme de départ retentit et c’est reparti. Et moi, sous les coups de boutoir de la chaleur et du bruit, je m’enfonce petit à petit dans l’histoire de Michael Connelly, FBI et tueur en série un poil glaçant dans le désert du Nevada. J’y suis, 6 corps ont déjà été exhumés, Harry Bosch et Rachel Walling sont sur les nerfs, « Il » est de retour, c’est lui c’est sûr, l’abominable Poète… Puis, je ne sais pas pourquoi, une drôle de sensation m’envahit… Je lève le nez, le métro ralentit anormalement dans le tunnel… Le tunnel… C’est bizarre, il est bizarre ce tunnel… Pas comme d’habitude… Plus étroit… Et tout à coup, je me rends compte que je ne suis pas sur le chemin habituel du métro. Je ne le connais pas ce tunnel-là ! J’ai l’impression d’être dans le « petit train » qui te mène au fond de la mine ! Merde, c’est quoi ça ! Il va ou là, le conducteur ? Où il m’emmène ? Ça y est, c’est le Poète qui conduit ! Il va me traîner jusqu’à un recoin sombre des bas-fonds de la RATP et me dépecer menu – menu !Adieu ma chérie, mon ange, moi qui t’ai tant aimée ! Et non, je me dis, pour me rassurer, le métro a eu deux pannes électriques sur le trajet, il fait simplement un détour pour ne pas bloquer toute la ligne… c’est logique… Tout à coup, il s’arrête, et… Plus rien ! Nous sommes garés à côté d’un métro toutes lumières éteintes. Plus un seul bruit… Je me lève, je me rends compte que je suis toute seule dans le wagon, personne non plus dans le wagon de devant ni celui de derrière, la rame est complètement vide ! Je suis toute seule avec le tueur en série !!! « Y a quelqu’un ? » je crie par les petites fenêtres. Je chope mon portable, « urgences seulement ». Je stresse de plus en plus. Que se passe-t’il ? Pourquoi ce métro est-il à l’arrêt sur une voie de garage et pourquoi je suis la seule coincée dans ce merdier ? « Héééééééé ! Y a quelqu’un ? » . Rien, pas âme qui bouge… Je fais quoi ? Je sonne l’alarme ? Je défonce une vitre à coup de pieds ? Et si je me retrouve sur la voie ? C’est pas dangereux ça ? Un métro arrive à toute blinde et me voilà en charpie ! Les pompiers ? je me vois déjà, en larmes dans les bras d’un vigoureux pompier de Paris ! « Heeeeeeeeelp !!!! ».. Et tout à coup, tout se rallume, le métro repart…Le nez collé à la vitre, j’essaye d’entrevoir une lueur d’espoir dans tout ce noir ! Et soudain, il est là ! je le vois ! Le quai ! Porte de Clignancourt ! Mon terminus ! Les portes s’ouvrent, des tas de gens entrent, je me précipite dehors, dans un grand éclat de rire très nerveux. Ça y est, j’ai compris ! Porte de Clignancourt est un terminus, j’ai oublié de sortir tout à l’heure ! Il y a une annonce d’habitude : « PORTEU DE GLIGNANNNCOURRRT, PORTEU DE GLIGNANNNCOURRRT, TOUS LES VOYAGEURS SONT INVITÉS A SORTIRRRRR » et ça, je ne l’avais pas entendu, toute pétrifiée que j’étais par l’impitoyable traque de « Poète ». Ça mérite une bonne bière toutes ces émotions.

Je ne connais pas l’auteur-e de ce dessin, mais ça me fait marrer!